jueves, 20 de marzo de 2014
Historias desde mi blackberry: LAS MULETAS DISCONFORMES
Historias desde mi blackberry: LAS MULETAS DISCONFORMES: Abrió los ojos y soñoliento extendió la mano a las muletas y automáticamente -de memoria- se abalanzó para ir al baño con ellas, cuando se...
miércoles, 19 de marzo de 2014
PEDRO LÓPEZ GANVINI
o, la nostalgia al terruño
*Por:
Ken Sánchez
Periodista
de profesión, poeta distinguido y docente Universitario, dedicado asimismo a la investigación sería, minuciosa
de la poesía Ancashina; como lo demuestra su poemario Eco de
voces, libro anclado en el pueblo que lo viera nacer, aquella imagen que
palpita en el recuerdo, se llena de melancolía viendo la largas calles donde la casa se levanta aún en el tiempo, la madre, el padre o llamarlo sencillamente:
“nostalgia al terruño”; añorando los campos verdes delas campiñas y, borrar no
se puede los caminos que abrazan con mucho recuerdo el alma o, como la sombra
aún se mueve aquél 1970 en la mente vive imborrable como “Eco y Voces que se Llaman”; así va reuniendo verso a verso
pueblos, barrios y, el eco vuelve
asonar.
Aquí reproducimos una pequeña entrevista al autor
por Pedro Escribano, editor página cultural La República: Un libro,
según el autor, un ajuste de cuentas con su escritura de filiación andina.
-¿Es un libro que recoge nostalgias?
-Sí, está
marcado el animismo por nuestra tierra, porque en los años 80 tuvimos que salir
de Caraz al no haber opciones para estudiar, pero en Lima nos sentíamos
desarraigados, autoexiliados. El libro tiene dolor por lo que uno deja.
También
hay una visión sentida sobre el terremoto del 70.
Nosotros,
los que vivimos el terremoto, hemos sentido una de las tristezas más grande que
se pueden vivir. No solo vimos arrasados a nuestra gente, por miles, en el caso
de nosotros, sino uno piensa en que eso tuvo que ocurrir para que nuestro
pueblo, nuestra gente, sea tomada en cuenta. Es decir, empezaron a existir
cuando ya no estaban en este mundo, algo así como que el terremoto nos hizo
visibles.
-Tu
escritura mantiene anclas andinas a pesar de tus años en Lima.
-Sí, pero
este libro es como el último peldaño de mi poesía de filiación andina.
Pronto publicaré un libro de relatos con un lenguaje más urbano, contemporáneo.
Se llama Historias desde mi Blackberry.
-Hablando de los Andes. ¿Arguedas o Carlos A.
Zavaleta?
-Con
Zavaleta, me es más familiar. Arguedas es grande, pero Zavaleta, para mí, es
vecino.
Del autor
caracino, un amigo que nos une la poesía como las águilas en un solo vuelo. De Pedro
López Ganvini, destacados exponentes de las letras ancashinas han manifestado:
“Pedro López Ganvini es un poeta interesantísimo,
variado, atrevido, vanguardistas por sus temas osados y su léxico sin barrera.
Aunque también él sea nostálgico y romántico, todo a la vez, como debe serlo un
hombre de corazón joven, abierto, valiente y en busca de la belleza. Pero
también, y eso es muy importante, de la justicia, y sobre todo, de la justicia
social en nuestro país”
*Carlos Eduardo Zavaleta –Escritor
(…) “alguna vez sentí igual añoranza. El poemario es
visión de la naturaleza, de recuerdos, de costumbres, de la riqueza culinaria,
del hogar atesorado. Mil senderos para recorrer grata o nostálgicamente. Una
puerta para conocer Caraz, risueña y agradable”. (…)
*Román Obregón Figueroa.
“Pedro López Ganvini, como todo buen caracino, no se
abstrae en mostrar esa ligazón telúrica con la madre tierra. Sus versos están
impregnadas del recuerdo, de la nostalgia, de la querencia, de los seres
queridos (…) como los que también supieron mostrar Celso V. Torres, César
Ángeles Caballero, Orestes Alegre, Teresa Espinoza y Román Obregón Figueroa,
que le siguen cantando a Caraz Dulzura”.
* Rómulo Pajuelo Prieto.
“En Eco de voces, PLG, anda abriendo con su poesía,
terribles cerrojos; explorando difíciles ámbitos (…). En ella, otea sus
manifestaciones geográficas y costumbristas; se inspira en ellas, y la
fundamenta en la vida y en la realidad”.
*Augusto Alba Herrera
POESIAS
DE PEDRO LÓPEZ GANVINI:
EL
SILENCIO DE UNA HERIDA
A
Carlos E. Zavaleta
Te
sorprendió la muerte?
!Sabias
que llegaría¡ pero no la hora y el día.
Historias
de historias quedaron en el tintero
el
dolor, la ausencia y la tristeza.
Los
editores quedaremos esperando algún trabajo
Esperaremos
las llamadas para coordinar las correcciones
Postergaremos
los encuentros en la tierra
y
en las actividades culturales
con
tus generosos comentarios y sonrisas.
Yo
creo que esa noche estuviste preparando tu vida y tus cosas
Y
le decías a Tita que te aguardara,
que
ya estabas yendo a su encuentro
Encargaste
lo pendiente al divino…
Como
Vallejo, guardabas un inmenso dolor
-que
era invisible a nuestros ojos mezquinos-
el
que hoy nos invade a amigos, lectores, alumnos y
paisanos,
que nos sentiremos siempre orgullosos de ti.
Te
nos vas en el Mes de las Letras Peruanas,
cuando
evocamos también a Cervantes, el Inca Garcilaso y Shakespeare
Ya
no he de esperar tu visita en las ferias de libros,
queda
nuestra estupenda tierra y el mundo en tus libros,
sus
gentes y sus historias.
En
tu memoria
los
nevados, paisajes, campiñas, y todo lo tocado por tu pluma
han
hecho un minuto de silencio,
porque
nuestra vida
y
nuestra alegría han hecho una pausa
Pausa
sombría
que va desde la tierra hasta la Europa que te hospedó.
RECORDANDO
EL MONTIHUALLÍ*
Con
el encanto de las mañanas serranas
Al
canto de los gallos en los típicos corrales
La
gente contenta se levanta
Alegre
cortan un árbol para el montihuallí
Entre
chicha y sol se planta el árbol
Y
con banda o roncadora de manos se danza
Con
la alegría que nos cubren
serpentina
y talco
Baila
que te baila en ronda
Al
ritmo de la banda, al ritmo de la roncadora
Pareja
en brazo y hacha al hombro
Sauce,
pacay, molle o árbol que fuera
Al
viento baila con serpentinas y
vestida
de globos, canastas y mil regalos
Al
ya herido montihuallí la gente se acerca
Y
al caer, los gritos, los paisanos se arremolinan
Unos
encima de otros, sanos o borrachitos
Llevan
alguito de recuerdo lo ganadito
China,
cholo; roncadora o banda
Siguen
danzando hasta que la chicha hierva
En
la panza con el montihuallí en el piso
y
que se corta en la temporada de carnaval.
CALLECITAS
Calle
de silencios
Calle
de alegrías y juegos compartidos
Calle
de bullas, terrales y polvo amigo
Calles
de historias milenarias y testigo
de
miles de pisadas que iban y venían
calles
de arriba, calles de abajo
calles
discretas y silenciosas
de
ojos espías que siguen tu caminar
por
ventanas y medias puertas
adobes
y adobes
tejas
de arcilla o calaminas hacen techos a dos aguas
aleros
que cobijan nidos de pichones y pajarillos soñadores
Calles
que guardan en su memoria
lamentos
y horrores del terremoto ...
Calles
arriba
calles
abajo
quedan
por siempre en el recuerdo.
De
Cinco Esquinas
a
la Carretera Central.
ICHICKOLLCO
pequeño
bandido
que
te escondes entre matorrales ríos y cequias
entre
manantiales y lagos
te
escondes de quereres y de ansiados seres
te
encabritas entre sauces y divisas muchachas
que
en tus gustos anidan
dibujado
y pintado como reliquia en pluma
de
Víctor Milla Cruz
pequeño
bandido
roba
corazones
Buscándote
estoy
por
el río Llullán y Yanahuara.
PICANTE
DE CUY
Dulzor
picante
del ají colorado
Remojado
y molido en batán
de
piedra milenaria
con
sabor a vida
con
sabor a naturaleza.
Cuy
hecho de verdores de mi tierra
alfalfa,
panca y lo que quieras
Frito
crocante
a
mi boca…
Del
paladar, degustado en camino sinuoso
depucapichu
a acacashqui que termine en la panza
Yo
he comido con llustu
y
shacui con pató
Celebración
Inca con chicha de jora o maní
Celebración
en familia
Celebración
al amigo y… a todo
¡Celebración
a la vida!
- Concierto de romance,
- Memorias de una rata,
- Paralelo 69,
desórdenes,
- Señora mía,
- En el enigma
de tus ojos,
- Tintineos y
capullos de vida.
- Siluetas del
tiempo, selección de poesía del
departamento de Ancash.
lunes, 10 de marzo de 2014
MUJERES
*Ken Sánchez
Ocho, un
ocho de marzo, una fecha muy importante en el calendario, el calendario marcó
un ocho viernes en que las mujeres son recordadas como el ser supremo de éste
jardín milenario (mundo) que nos toca habitar lleno de sueños que hacemos para
una mujer que es nuestra madre, de ella nacemos para divagar sin destino ni
horizontes, algunas veces sin ser comprendidos cruzamos valles y montes lleno de
sierpes y maldades.
NEGRA
Eres
como un poema
escrito a carbón,
eres como una taza
de café
recién servido
lleno de aroma
y perfume, eres.
Desde lo
más profundo de un sentimiento que no podemos ver sino con la experiencia de uno
que ha vivido muy profundamente al lado de una mujer a quien ha amado con todo los desvarío; por eso perdemos todo y nada y hasta a veces olvidamos que estamos vivo,
por eso alguno poeta mencionara en una de sus frases que decía: “escribo para saber
que aún vivo”, así, por una mujer los mejores poemas y también la mejor canción
desgarrador y aterrador de idas y venidas tiempos.
Hay un
sin número de poesías dedicadas la mujer, aquí reproducimos un soneto de
Mariano Melgar:
LA MUJER
No nació la mujer para querida,
por esquiva, por falsa y por mudable;
y porque es bella, débil, miserable;
no nació para ser aborrecida.
No nació para ser sometida,
porque tiene carácter indomable;
y pues prudencia en ella nunca es doble,
no nació para ser obedecida.
Porque es flaca no puede ser soltera,
porque es infiel no puede ser casada,
por mudable no es fácil que bien quiera.
Si no es, pues, para amar o ser amada,
sola o casada, súbita o primera,
la mujer no ha nacido para nada.
Los
artistas de ayer y hoy y siempre han rimado,
han plasmado en grandes cuadros los mejores retratos de la mujer, ya sea al óleo,
al pastel u otra técnica, igual los escritores han narrado en cada página de sus
poesía o tal vez novelas, mujeres que se han convertido en heroínas de grandes libros y hermosos cuadros, de una mujer trajadora y
maltratadas y violentadas; madres solteras abandonadas e olvidadas, una mujeres
enredados en filas de la delincuencia condenadas bajo la sombra del odio y, también
engarras de la prostitución comiendo desprecios bajo el techo de la injusticia,
todas ellas van mis mil parabienes en un día que hacemos de ellas un agasajo muy propios de cada uno.
Por los
caminos de mil enredos, uno ve diferentes tipos de cuadros, en cada página de
los diarios pasamos los ojos por cada palabras de las noticias tan aterradoras
que nos deja exangües, pero así es este mundo de mil penurias que no puede
terminar sino de mil maldades que nos atormenta
cada día.
Escuchamos
por las noticias, mujeres que llegan a denunciar maltratos por parte sus
esposos: golpeadas a malsana, quemadas con agua hervida o, también con otros
materiales incandescentes, u otras casos tienen que recoger su cadáver de la morque,
o vemos por la tv que han sido asesinadas prostitutas, en fin noticias por
doquier hacen alarde de la mujer, ¿qué hacemos para calmar tanta
maldad?... ¿Por qué tanta crueldad para
un poco de existencia?
¿Por
qué tanta crueldad en éste valle hermoso?
¿Por
qué somos tan animalescos?
¿Por
qué nos enmarañamos con la mujer, si decimos que la amamos con toda la vida,
con
toda nuestras fuerzas,
amamos
más que a nuestras madres,
más que
a Cristo,
si
ellas son nuestro universo,
nuestra
agua que calma nuestra sed
el mar
que conduce nuestra barca,
la flor
de nuestro jardín,
la rosa
que está en nuestro pecho,
es el
altar de nuestras almas,
es la
escultura del más hermoso valle,
es el
mejor poema,
es el
sol que brillan,
es el
alimento,
es la
luz que guía nuestros pasos,
es todo
y nada,
nada y
todo de nuestro ser,
es la
Reyna… del santuario de mi espíritu…
así
aclamamos a los vientos de la sinrazón de la mentira sin razón.
A veces
van por las calles aquellas que distribuyen migajas de cariño por un puto cobre
y para aplacar su hambre de aquellas almas sin consuelo:
2
A ti
mujer
que
correr
en
busca
como
calmar tu sed
aplacar
tu hambre.
Mujer
que
correr
llevando
hambre
en tu vientre
soñando
con la libertad
acostada
en lecho injusta
condenada
a la prostitución.
Caminas
llevando
la rabia en tu alma
cubriéndote
de andrajos
asomada
bajo el
techo del desprecio.
A ti
mujer
te
escribo
porque
eres presencia
y
realidad.
Los festejos fueron hasta que los gallos hacían llegar
sus cantos de madrugada anunciando la llegada del albo día nuevo, un nuevo día de
un maltrato más hacía a las mujeres, las comisarías llenos de denuncias por
agresiones, algunas entrando a sus centros de trabajo, otras su dando los muslos
de su desvergonzado trabajo y de vejaciones, o tal vez otras abrigados por el frío de una esquina esperando algún parroquiano que deje un sencillo y tomarse un caldo
y abrigarse la madrugada; pues así es el cada día de cada día de todo los día y
todo los días del año.
sábado, 1 de marzo de 2014
POESIA EN ANCASH
HERMENES
*Ken Sánchez
“…Todo lo que digo,
es tan común,
como mi amor….”
1
Ven:
Aún la
tarde
está
abrigada,
ven
deja
y
dejemos
cogernos
las manos,
dejar
que las palabras
suenen
como dicte
el
corazón.
2
Mary:
La
tarde
aún no
termina,
las
flores
aún
tienen su aroma,
tienen
tus miradas,
aún las
calles
de la
larga avenida
tiene
el eco
sonoro
de tu risa
y,
no deja
de escucharse,
aún
puedo
ver tu
faz
sonrosado,
aún
tengo
tus
cabellos en mi billetera…
Tenemos
tiempo
para
descubrirnos,
conocernos,
amarnos
y,
la
tarde
aún no
termina…
3
Mary,
hoy empezaré
ha desahogarme
luego de mucho tiempo
diciendo
las cosas que jamás
pude decir.
Empezaré
viendo con raudos
ojos el pasado,
aquél tiempo
en que no amamos
pero,
dejamos pasar los años
y,
terminaré
diciendo aquellas
cosas
que
no
pude
decir
cuando puede decirlo…
4
Eres el
regalo
de las
flores…
Llegaste
a mí
como algo llega
al momento
cuando
al levantar los ojo
y
descubrir
el canto
alegre
y
amor
tanto y tanto.
.jpg)
5
…Ve
el horizonte
feérico,
tomémonos las manos
y
corramos
los jardines tristes,
cantarán recién las golondrinas.
Nos
amamos
pero…,
ya no nos amaremos
porque ya nos amamos
amándonos
nos alejamos,
nos dejamos
morir nuestras almas…
6
Cuando muera
me preocupa
que ya no te amaré,
las palabras que puede decir,
ya jamás lo diré,
las preguntas que jamás
responderé
y,
las
cosas
que
ignoraré
por
siempre…
7
Así
sin motivo alguno
en tu camino
tus ojos
me encontraron…
…desde entonces
Tu calor de aquél instante
Calcina mis pasiones,
Cenizas convierte a mi corazón.
Desde aquél entonces…
…como…
tú sin motivo alguno
tus ojos
me encontraron
en tu camino.
8
Eres
el canto temprano
de aurora,
canto alegre
de gorrión
parado en el alba,
eres madona
que despierta
desde la brisa
feérica
para amarnos
y
despertemos
nuestro
amor
dormido…
9
Culpable
soy de éste dolor,
sufrimiento,
agonía.
Culpable
Soy de amar tanto
Hasta la locura
Sin saber
Que esos ojos
Al cual adoraba,
Miraban a otro
Corazón ajeno
Alma que lloraba
Por amor que no es el mío.
Culpable
soy de ama
sin saber
que me estaba matando solo.
10
Pero…,
yo no
quería amarte,
amarte tanto no quería
pero te amé tanto
sin saber lo mucho que te amo.
Yo
que
te amo desde toda la vida,
te amo desde niño,
yo
que
no quería amarte
pues te amé tanto
sin saber
que te amaría toda la vida,
sin saber
cuando empecé a amarte
me convertí en un solitario,
ahora
que nunca jamás
comprenderé
porque te amo…
ni cómo te amo,
cuando empecé a amarte
ni como terminaré
amándote.
11
Verte
es
como ver
las flores,
verte
es como ver
la mañana
alegre.
Verte
es
como ver
el jardín de lis
de loto,
pero
verte
es
como
descubrir
la luna desnuda.
12
Tú vivías
en m i corazón
oculta,
nadie sabía de tu existencia,
te amaba
en
silencio,
te crucificaba en besos
taciturnos
aclamando tus caricias
por noches
tristes
amando
en
silencio.
13
Desde que te amé
camino
solo
llevando
mil ilusiones muertas
a la espalda,
mil recuerdos
florecen entre mis dedos,
la tristeza
camina en silencio
arrastrando el dolor
por los caminos
donde mis pies
han de pisar
con lo cual
matarás
para siempre
este dolor…
14
Pienso
y camino solo
en silencio,
quiero
decir todo,
decir nada
o, corree tras el tiempo
como empezar a amarte
pero,
no importa
mi silencio,
ves,
tras el recuerdo
horas y horas
llorando tu amor
como un gorrión
que vuela por noches
tristes buscando
un pajar
donde abrigarse…?
15
Hoy sabrás
que desde niño te he amado,
te amo de toda la vida
y, vives
ascondida en mi pecho
como gota de lágrimas
al atardecer de mi alma.
Te
he
amado desde niño
viendo florecer
las flores
con sonrisa de niño
cuando empezaba
amarte
corriendo
tras el aroma
que guarda tu cuerpo
en aquella
alma inocente…
16
Desde
que te amé
sigo caminando
llevando
entre las manos
ilusiones
que van muriendo
lentamente,
viendo
volar
mariposas,
encenderse los faroles,
pasan
las cosas,
la tarde,
la vida
y ver morir
toda ilusión,
todo amor,
toda vida…
17
Desde
el día
en que
te
amé
he
sido
un solitario
sembrador de ilusiones,
tanto te amé
hasta no supe
que
en cada minuto
que amaba
un hora moría,
pero cada hora que moría,
te amaba más y más,
entonces
te amaré hasta
terminar de amarte.
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