hontanar

ab aeterno ___________________________________

HONTANAR,

o la permanencia del verso en el tiempo

Por: Ken Sánchez

Hontanar, libro de un canto al hombre rodeado de sufrimiento, o, como un gemido doloroso y profundo en que cada minuto se rompe la dicha en vacíos horizontes.

Para entender bien o tener mejor el entendimiento del título de la obra poética, nos remitimos al Diccionario de la Real Academia Española, HONTANAR: sitio en que nacen fuentes o manantiales; en consecuencia, el testo es una fuentes de versos, un manantial de poemas, un brevario de ideas y un brote de recuerdos que mana desde lo muy profundo del alma del artista.

Para hacer poesía, hay que tener las ideas claras, porque la gran poesía nace de grandes ideas y tiene que tener las mejores imágenes del hombre en todas sus facetas: en su trabajo, sus virtudes y cultura y su espíritu creadora.

Herminio Sánchez Espíndola, (Cochapetí Huarmey Ancash 1938) campesino que nace como el trigo desde los surcos para cantar desde el alma con el corazón, por las tardes, a la caída del sol, ´pintaba sus entrañas en momentos de disgusto y tristeza, dicen las cosas más lindas el corazón, aquellos sueños que arrojan a los horizontes más lejanos, son sus sueños del corazón, en la sombra pálida de la amargura, entierra en el abismo de su corazón, han de brotar su poesía, el más grande pentagrama donde cantan con el corazón.

Eso es la poesía, el canto subjetivo, la vivencia personal, la forma personal de ver el mundo desde su corazón, así, en Hontanar, brotan como fuentes el recuerdo de días que fueron vividos en distintos escenarios donde los felices y tristes y con ellos los años transcurridos hecho un mar de experiencias para volcar letra a letra en poesía que ahora nos entrega en éste manantial de hojas blancas que colma la sed de las almas, la sed del lector y, de aquellos que sueñan los mismos sueños del poeta.

Todo poeta es mensajero de su tiempo, por consiguiente, Hontanar, brevario o texto del momento, enfoca los aspectos sociales, económicos y políticos:

*Dentro del poeta nada es limitado, en el cerebro del vate lo ilimitado se hace Arte, lo infinito no existe, su mente es como la selva y el mar rodeado de misterios.

Todas obra poética tiene canciones que cantan enigmas ya sea en un mármol frío como la hoja fría de un puñal, triste como el lienzo viejo que hace brotar el espíritu de los ojos, un libro que hace manar la verdad-mentira, la mentira-verdad hechos como jardines llenas de lindas flores en un pantano.

El poeta va impregnando verso a verso el olvido que sufre el hombre a cada hora, lo calcina el dolor que le tortura en su diario vivir, en el alma del poeta todos los clamores se agitan y hierven a borbotones y va desnudando sus fantasmas que le oprimen, que le martirizan y, desde lo más profundo de sus sueños evoca la miseria, la pobreza que aqueja al hombre.

Todo el sufrimiento del pueblo queda en la visión poética, queda retratada en el cerebro del poeta, por eso la poesía es grande cuando canta al hombre: canta sus dolores, sus horrores, sus luchas, sus sufrimientos, entonces la poesía es del pueblo, la poesía se vuelve rebelde, es la poesía libre.

La poesía es de lucha,

la poesía es de victoria,

la poesía es roja,

la poesía es libre,

por eso cantan al pueblo, canta al hombre, eso es la libre poesía, la poesía que eleva al hombre para lograr la liberación del hombre, liberar de todo sus perjuicios.

“Cuando vemos desfilar los armas

de la burguesía, jaurías hambriadores,

el pueblo resignado ve correr la

sangre rompiendo las arterias azules

abriendo heridas imborrables

que la historia en las páginas guarda,

cual topos del ande vivirán

en sus antros cual un acólito

viendo crecer su pobreza y la ignorancia”.

Así la poesía que brota desde lo más profundo del silencio, desde el  misterio desolado de la soledad, de la tristeza, del llanto o, del recuerdo que brota en el cristalino hontanar.

Hontanar, punto donde empieza el recorrido de las voces de la tierra, donde nace la expresión luminosa del arte como la luz que destella el abismo Iluminada por su genio.

Cada verso es un manantial que riega los campos de poemas que cantan a la obra de arte más grandioso que es la naturaleza.

La naturaleza que nos brinda su más hermosos cobijo, nos acurruca como a un niño recién nacido arrulla su madre, la tierra y el paisaje, nos encontramos entrelazados en el paisaje donde cantamos, lloramos y amamos con el corazón palpitante de vida.

*En aquellas alturas nada está quieto, el viento en cesante vuelo pasa cosquillando al ichu haciendo carcajear que luego terminará en un silbido, el trueno, los rayos invaden el espacio y después la dulce lluvia que abriga la tarde, qué bello es el paisaje al juntar el sol-nube para pintar de todo los colores un paisaje límpido de arco iris se levanta como bandera de lucha y victoria, de derrota y dolor.

Las ovejas corretean contentas sobre el verde prado, verde los campos, verde la esperanza se pinta en los ojos de los campesinos y la vida sonríe.

“La vida cotidiana de doña

Julia escrita en la sonrisa

del paisaje andino…”

Doña Julia, sentada sobre el peñasco, contempla sus ovejas que saltan, brincan, correr, se acercan al agua a beber tras el peñasco, Julia de sus lindos labios brotan dulces huaynos que acompañan al paisaje viendo a sus tres ovejas de un singular color.

En el diario transcurrir de la vida en el campo, los hombres siempre viendo la chacra que da vida, que la vida, para ellos es la tierra madre, es vida por lo tanto es la madre, el hombre siempre acompañado de sus animales, su perro, el burro, el caballo, pero no todo es grato, también hay momentos de zozobra que aqueja la vida en todo lugar.

La vida en las alturas, en las alturas donde el maíz, el trigo, la papa florecen bajo el padre sol derramando sonrisas al derredor de la patsa mama que revienta en vida.

“La vida labriega de hombre tierra

y tierra hombre en la sombra del destino

bajo el crisol sabrosa del ande…”

Pero todo no es armonía, dicha, también has disgustos con la madre tierra, con el padre sol, en estas instancias el hombre recurre a una comida propia del ande, un alimento ancestral que está presente en la mesa de siempre ab aeterno, éste alimento que es utilizado en remedio y contiene: calcio, yodo y como medicina contiene antibiótico que es la penicilina.

La casa y la chacra, allá, si allá cerca donde el cielo, el agua y la tierra son uno solo, como los animales en casa de casa familia y, la papa en el chacra, todo es unidad, una unidad que no se puede renunciar a ese diario existir, en este diario existir, si en la tierra no se ve el maíz, la vida no no es completa pero siempre en esta fiesta popular andina, es más alegre cuando está acompañado del pepino andino dulce de las chacras de allá arriba, del ande.

Uno queda más contento, cuando ve todo el paraje de un lindo paisaje, se abre como un lienzo de colores cálidos, cuando el óleo pintado resplandece en una planta de MITHU-QEMISH de blancas flores en yuxtaposición  del molle verde que adornan el prado y al derredor de las chacras se levanta el chacha-koma de cuya madera se hace los instrumentos musicales para hacer de ella, las fiestas más hermosas de la tierra.

*También los artistas no estamos ajenos a los acontecimientos históricos de nuestro territorio, más al contrario, en sus diversas manifestaciones ya sea en la plástica, teatro u otros como la poesía siempre los artistas hemos estado presente en todo acto histórico.

Un momento daremos una mirada hacía los años en que Fujimori y Montesinos nos dejaron el alma con una gran cicatriz y tatuado como un gran dolor inquebrantable convirtiéndose hasta el momento una lesión que se revela en cerrar; a todo este proceso social que estábamos cerrando las puertas del recuerdo, Ancash, se vio sumergido en una plaga de corrupción, la maldición de tener o, quizá de ser una Región opulenta, a veces cabe interrogarse ante toda esta increíble y misterioso saqueo de Ancash: ¿Ancash se jodió por ser millonario? O esta interrogación dolorosa y vergonzosa: ¿Carajo, cómo se jodió la Región Ancash?

Ancash, una Región rica por obra gracia de Dios llegaron a poblar por estos parajes la danza de los días de colores verdes como los momentos de primavera, en estos días, una mañana fría costera, Cesítar despertó de un letárgico sueño que no podía interpretar, era un río de color amarillo, rojo-óxido, que podía ser, tal vez enfermedad …;  muchas imaginaciones cruzaron su mente que le atormentaban, entonces empezaron las explotaciones de las empresas mineras de Antamina y Barrick Misquichilca, entonces Cesítar, como alumno consultó con su maestro popi y vas a ser presidente del Perú, lo auguró el gran maestro.

El inocente don César, se vio rodeado en un mar de billetes, su ambición, su egoísmo, hizo que contactara con las manos de la corrupción como Alán, un búfalo peso pesado de las malas costumbres, así mismo se juntó y compinche políticamente con los fujimontesinistas de los 90, estos con sed de venganza y querer ver libre su fracasado líder, se montaron al caballo de la venganza-corrupción y, con mucha más experiencia, condujeron al mismo estilo fujimontesinista; con dinero en mano embaucaron jueces, fiscales bajo la garantía tutelar de altos mandos de la Policía Nacional se aventuraron en la brillante danza limpia e inocente de César Alvares.

El todo poderoso, llamado el Rebelde de Ancash, el brillante estadista, otros llegaron a decirlo míseramente y, otros más zopenco llegaron a compararlo con el gran Amauta Mariátegui, hasta donde estábamos vendados los ojos, enrolaron a iracundos periodistas para alagar por su buena labor, y, al estilo delincuencial fujimontesinist controlaron el SIN, ellos sencillamente le llamaron La Centralita algo así como la central de inteligencia para controlar y regular y reglar a sus duros opositores.

Si, ahí en ese mismo lugar, allí mismo, llamado la centralita, fue el telar político donde tejieron la mafia de la corrupción, del sicariato al mismo narcotráfico, también tuvo sus escaños en el congreso con Heriberto Benítez y Víctor Crisólogo engalanaron como un buen malabarista.

Nunca fueron futuristas, los corruptos nunca piensan más allá, ellos solo viven la coyuntura, por eso el telar fue desmadejándose poco a poco hasta quedar destejido.

Estos enviados por la divina providencia, protegidos por todos lados y todas las esferas del poder y, la justicia era un ápice para ellos, nada, nadie podía tocarlos, nada podía con ellos, eran inocentes por obra y gracia de los fiscales y jueces eran los gestores del porvenir.

“…ahora lloran su triste infamia su

enmascarada inocencia, su rostro

                       manchado de hedor y mierda…”
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