EL DIABLO ESTÁ EN LÍNEA

con su toque maestro

por: Ken Sánchez

 La seis de la tarde la moderadora anunciaba  que entraba en línea para conversar con aquél toque maestro de antaño, así se rompía el silencio desbastador de aquella tarde taciturna en los ambientes de la Primera Feria del Libro de Lima Norte titulado: “Felino, el poder de leer” y, ante el público que apostaba sentado, algunos ingresaban muy silentes sin causar ruido para no desconcentrar al maestro que palpaba sus palabra iniciales que se deba escuchar aquella voz rítmica y pausada que siempre acostumbraba; a tal timbre fina de voz que iba arrullando el auditórium denominado Martín Adán, aquél legendario poeta que viviera en una casa de Cartón, Jorge Ita manifestaba que cualquier lugar es bueno para escribir hasta jugando en un tablero donde se nos va la vida.

*EL CELULAR DEL DIABLO, historias desde mi BlackBerry, de Pedro López Ganvini, un sinuoso libro por no decir de un buen pero hermoso en cada cuento que en cada pigmento de palabra por palabra nos pinta la horrible y desgarrado comportamiento humano desarraigada por la traición que a lo largo de la vida se ha convertido en una costumbre general, la soledad resignada, el olvido suceso que se dan por muerte, abandono impuesto por uno mismo y el miedo interior que llevamos como tripas revueltas después de una polladacerveseada,  así viajamos por estas puestas que nos brinda el Libro; he aquí un clásico de todas las vidas que nos toca vivir a diario y a veces termina con la vida o terminar en el abandono o en la cárcel o también terminas en un lugar olvidado por todos.

                   EL HIJO DE PUTA DE MEJOR AMIGO

Ya no hay alegría en sus vidas.

Ella, medía rubia, de rayos hechos en un buen estilista, blanquiñosa con la sombra de la casa y del auto moderno.

Él, de rasgos anglos con los aires de hijos de papá, educados como a niñas mimadas en colegios religiosos.

Ya no hay en sus vidas. Parece que lloran un hijo o el último óvulo de sus vidas.

La moderna 4x4 está a nuestro costado.

Ella se mira las uñas, su oro y anillo, y su piel que se arruga a sus cuatro décadas –formando historias y caminos que no olvida. Delicada, mira sus mangas, su brazo. Debió ser hermosa una década atrás. Aún parece tener buen cuerpo.

Él… bien parecido, despierto, sino pendejo –cara de yo no fui-, toquetea el timón con el índice alguna música que los vidrios subidos no dejan escapar.

Ella disfruta la música de Pandora, recuerda y sueña una vida que espera se concrete y complete, para su vejez, por sus hijos y el qué dirán.

Su 4x4 está detenida frente al semáforo, es una pausa interminable, en las que se recuerda tantas cosas antes de morir. Al costado, mi colectivo San Germán, Chorrillos, Miraflores, arrastra vidas de todos los ánimos y temple.

Los miro con discreción por el rabillo del ojo. ¿Con odio? ¿Con envidia? ¿Con impotencia y frustración? Solo sé que ella…

Ella… Ella fue mi esposa

Él…El conchesumare… ¡Fue mi mejor amigo!

Así es la vida de mil vicisitudes  de la vida, nadie se libra de la vida; la vida es eso: un profundo dolor; el mal está en la vida como la muerte; es imposible vivir sin ellos…- escribió alguna vez el gran maestro colombiano Vargas Vila; y, así transcurre las largas horas de nuestras vida como

                                                                                                                                                     ESPERANDO LA MUERTE BAJO EL BALCÓN

Yo maté a tu papá, ¡yo o maté! Yo estaba sano, ni siquiera borracho o drogado. ¡Mátame! Véngate, clávame el cuchillo en este pecho maldito, córtame las venas que llevan esta sangre envenenada. Estréllame una piedra o un ladrillo o un fierro en la cabeza…Pero haz algo. Quítame la vida. Cóbrate lo de tu padre...

El hombre lloraba e imploraba la muerte. Pero ¿por qué tanta desesperación por morir?

De rata en rato levantaba la cabeza, que le resultaba muy pesada; pesada como la cantidad de alcohol que había ingerido.

¿Por qué me buscas para matarte? ...¿No eres feliz como yo emborrachándote?... No tú no eres feliz, lo serás cuando me mates… Pero matándote me iré a la cárcel toda la vida… No, te irás cinco años y con los beneficios saldrás en dos años…No, gracias, así estoy feliz, feliz muy feliz. Y volvió a vencerlo el peso de su mundo en esa cabeza de cabellera hirsuta, olvidada en el tiempo.

Si alguien hubiera matado a mi mama y papá, yo los hubiera vengado. Lo hubiera trozado con sierras o cuchillas. Lo hubiera quemado con los leños de aliso para que el diablo se lo llevara o lo hubiera remojado en ácido sulfúrico.

¿Tú mataste a mi viejo?... Se supone que sí alguien mata es porque tiene algún motivo razón, así que tu debiste tener tus razones. Dios sabrá que hace con tu alma.

Mi alma no me interesa; cuando muere ya no sentiré. Máteme, por Dios, que te salvará tu alma si me matas. Por lo que más quiera. Tú no sabes lo que es la conciencia. Con el tiempo te tortura y te tortura y no te mata… Por eso será que no mato. Salú…

Dios, tú sabes cómo busco la muerte y que llegue de manos del muerto o de uno de su familia, porque si no mi tormento y tortura será eterna. Solo este alcohólico queda de su familia.

Dime, borracho inútil… borracho sí, pero no inútil… ¿Qué hizo tu padre en vida que valga la pena?... A mí… No jodas…

Estoy bajo estos dos vetustos balcones que han de caer, carcomidos y añosos, como estaría el difunto. Por los años y los terremotos, esperando que algo hecho por él, por sus manos, me caiga u me quite la vida… ¡Seguiré esperando! Seguiré, sentado en esta maltrecha silla de madera y tejidas en totora… Aunque la gente me mire cada día y cada noche bajo este balcón en l abandonada y sucia avenida Pizarro.

Desde el celular se fue convirtiendo en Libro del Diablo que se desliza como el agua de caída libre ante nuestros ojos fructuosos para llegar al oído descalabrado por el tiempo para concebir nuestro cerebro atormentado por la vida de la vida que nos cuenta éste libro de cómo nos pasamos la vida sin entender ni entendernos pero si jodiendo y jodiendo a cada tris vivido.

La vida, la vida es o debe ser de un Toque Maestro, pero no es así, la vida se nos va como en un juego de ajedrez o el juego de los trebejos, como también se le conoce a esta disciplina, está ligada con la ciencia y con el arte, incluso se le asocia con la política y los negocios, usos y costumbres son de la guerra,… reza así  nos refiere en las primeras líneas de la presentación del Libro “Toque Maestro” de Jorge Ita Gómez , pero yo me atrevería decir, que en el ajedrez también hay racismo, no es necesario describirlo.

¿QUÉ ES LA TRISTEZA?

*Jairo Aníbal Niño

La tristeza

es un ajedrecista

que siempre juega

con las piezas grises.

JAQUE MATE AL CORAZÓN

*Jorge Ita Gómez

No sabes jugar ajedrez

Al revés ni al derecho

¡Pero qué bien que sabes poner

En movimiento todas tus piezas!

Inteligente y bella

Soy todo tuyo: jugadora!

Sagaz hasta el breque

Me tienes. Ya estoy hecho

Jugada tras jugada

Adivinas yo no sé cómo

Todas mis jugadas

Y tienes fríamente calculado

Todos los movimientos

Que hago o pienso hacer

Midiendo mis espacios cuadrados

En blanco y negro

Y salvaguardando distancias

Te lanzas l ataque

En lances sucesivos

Y mucho temo me apliques

Sin la menos compasión

En la jugada menos esperada

Jaque mate al corazón