Cero
Debemos
de
morir
para
poder
vivir…?
Uno
Y, cuántas veces ha de morir
de mi propia muerte mientras vida
me da vida ésta vida para vivir
de miseria
en miseria
masticando la monotonía
de la pobreza
esperando el alba
con la panza vacía.
Y, cuántas veces ha de vivir de mi vida
pobre comiéndome las uñas,
bebiendo la sangre de mi herida
limando el sabor amargo del recuerdo,
seguir corriendo
tras las olas de la muerte
y caminar
en busca
de nuevas auroras
o, vivir muriendo
de nuestra propia muerte
diciendo a flor de fuego:
no tengo miedo morir
pero, si de vivir…
Dos
Pobreza,
cuántos
hombres,
prostitutas,
delincuentes
te maldicen…
engendro
de la injusticia,
mantenido
por la explotación.
Obreros
van por las calles
llevando en la voz de fuego
la rabia
pidiendo
lo que siempre se les negó,
Libertad,
-la protesta se hace más intensa-
La lucha
es hasta el alba.
Tres
En los andes,
el trigo,
la papa,
han desaparecido
fulminados por los rayos del sol,
los campos se quedaron
muertos
de tripas…,
el hombre
se muere estirando
las manos
con la mirada fija
sobre la chacra muerta
envueltas en un mar de polvareda
quedan enterradas sus esperanzas.
Cuatro
Quiero escribir
en tus pétalos heridos:
bajo tu sombra
muerta duerme
una azucena roja;
de tu aroma tomó
el consuelo para su soledad
y, murió abrazada
a tu tronco
extraño árbol.
Flor azucena,
descansa tus restos
a la sombra del silencio
donde ha tendido
sus alas
eternas para cantar
versos que tienen
aroma
de azucena roja.
Cinco
Soy
pintor
del pueblo,
cantor del pobre
poeta del hambre;
canto
al maíz,
a la tierra,
al río,
al ande
que nos dan vida,
a la vida,
su vida,
nuestras vidas
en duras batallas
defendiendo
la tierra,
el maíz
el río
que vencerán la miseria.
Seis
Vengo
del pueblo,
voy al pueblo
a aprehender
su miseria,
su lucha
del hombre
su valor de enfrentar
pecho a pecho
levantando
la bandera
para recibir
la aurora…
Siete
No
comprendo
ni sé que hay dentro de ti,
pero sólo sé
que no sé
decir lo que no sé
pero sé que hay algo
que nos mata
de hambre
y
quiero saber
qué es…
¿Cómo es…?
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